Mi cara rosa esperaba la conjugación del blanco al rojo piel roja.
La guerra fría soñaba un celeste cálido.
Era la hora lila de los días.
Gris, nunca he dormido en tono gris mis sueños negros siempre son.
No he hallado calma en razón.
La fría tempetuosidad negra blanquece el terror noble.
Lo gris empobrece el color plata.
En un mundo que obedece los mandatos del terror.
Y corrompe las filas políticas, en un gris amargo.
Tono blanco da rosa. Rosa de girasol amarilla con centro marrón.
Tono blanco da celeste. Nubes celestes, preguntan estrellas que es la razón y a donde fue el corazón.
Valentía lila cuestión de destino, héroes y bufones de profesión.
Dolor café, con aroma a te.
La guerra, es lo que el viento se llevo.
Color gris es lo que el viento se llevo, en terremotos, tornados, huracanes.
Hemos desafiado la madre naturaleza. Y como buena madre bofetea nuestra rebeldía.
He aprendido con el correr de los años, que la vida no es un juego.
El juego no es inocencia, si se habla de un fuego no de muy color vivo blanco.
El color del fuego salvaje, atento la inocencia de la vida.
Aquella inocencia, que no duda la presencia de un ser supremo.
Un ser supremo, sin sentido político o de promesas falsas.
Que comprende que no hay nada que es falso positivo o positivo y falso.
Blanco es blanco, gris es gris y negro es negro. Básico o se es o no se es.
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